He sangrado estos poemas con ira

El amor, hecho
ira, mana de
mi piel, cual
parto abrupto
por los poros
sangrantes

Just a play

El yo debe sentir placer por el mismo hecho de ser yo.
La conciencia, tu estar con tu flujo pensativo,
con la grandeza y la diversidad de ese otro
mundo-tu (interno).

Extralimitar tus fronteras.
Descubrir nuevos territorios.
Explorar.
¡Inventar!

Se ha de sentir placer de estar a solas cn el yo.
Porque lo que nos constituye como individuos,
irrepetibles,
no es el adn, ni el color de tus ojos, ni tu huella dactilar
¡No!
Lo más tú es la forma de tu flujo de pensamiento,
la estructura.
Eso ni siquiera puedes comunicarlo.

Una gran parte de nuestra conciencia o ser es
INCOMUNICABLE
sola y propia nuestra.

Aunque esta forma no sea pura
al estar condicionada por el medio.
No como la huella o el adn...

Pero, simbolicamente, y real en mi corazón,
el yo de cada uno es el devenir de su mente.
Ese maravilloso prado de ideas.
Constituido y transportado en la envoltura del lenguaje.

Pero...
¿Qué importancia tiene realmente el lenguaje?
No me imagino un flujo de pensar amplio y rápido sin él.

Pero...
tal vez no lo sepamos,
y sí haya un medio de autocomunicación y diálogo
(que no almacenamiento)
que no conocemos
y que es mil veces más raudo y efectivo.

Y que luego toda esa información,
que viaja en el medio desconocido,
se traducirá
(con deficiencias claro)
al lenguaje.

Puede que sea algo así
o
puede que no.

¡AÚN HAY COSAS SIN NOMBRAR!


just a play

Suelo

Suelo. Imperecedero bajo mis dedos. Rugoso, insano. Regado por la sandre de mis pies.

(...)

El calor me lanza de nuevo a la vida, permanezco inmovil hasta que noto que él se marcha y me quedo sola. Estoy desconcertada, intento poco a poco levantarme. Los recuerdos tardan en abordar mi cabeza y, cuando ocurre, un grito ahogado devora mi almohada.

No hay tiempo. Reconozco mi cuerpo palmo a palmo. Mis pies están curados, pero mi torso, mis muslos, mi cuello, están plagados de nuevas cicatrices, pese a ello, he cogido algo más de peso. Deben haber pasado muchas semanas, mi carne luce horrible, maltratada. Nadie salvo yo tiene derecho a lastimarlo.

Lastimarme...las palabras han perdido todo el sentido para mi, o tal vez lo estén recobrando por primera vez. Lastimarme.

Oigo el ruido de un motor, ha vuelto.

Sí, ese cuchillo me servirá.

Y agradezco cada gota de sangre que derramo, cada grito de dolor que se desprende de él. La vida corre por mis venas. La ira. Solo yo puedo acabar conmigo. Gimo cada vez que hinco la hoja del cuchillo en su carne. Un orgasmo recorre mi cuerpo, el líquido rojo, caliente sobre mi piel, me lleva al éxtasis.

Vida.

Donde tú no estás

Gritar

Golpear

Desgarrar

Sacar de mi la sangre infecta que mutila mis venas

y espacirla por el mundo de presuntos colores

que nos alcanza.

Herir

me hieren

Temo

mi caída

Escapar

quiero.

No volverás

no volveré

Al lugar donde tú

ya no estás.

Pánico

Pánico, a que te vayas como se fueron otros.

Pánico, a amar desesperadamente.

Pánico, a que un día, derrepente, deje de llover para nosotros.

Pánico, a que no puedas entenderme.

Pánico, a una noche de folio en blanco.

Pánico, a un colchón sin tu calor.

Pánico, a no sentir dolor.

Pánico, a un teléfono que no suena.

Pánico, a hacer trizas los pedazos que soy yo.

Pánico, a no tener un bolígrafo a mano.

Pánico, a perder el control.

Pánico, a desgarrar mi sensación.

Pánico, a dormir sin ganas.

Pánico, a unos labios que no son vos.

Pánico, a no tener porque temer.

Pánico, a querer huir lejos de todo.

Pánico, a no tener a donde huir.

Pánico, a no saber como seguir.

Pánico,

Un año

Hace un año que soy una persona que no era.

Hace un año que me arrebataron tanto

tanto, que creí quedarme sin nada.

INOCUIDAD

Me quedé sin la respuesta, el resultado exacto de la emoción.
La tuve, la trascendí, o a la inversa, llegué al proceso;
y ahí me perdí,
entre procesos y estructuras del pensamiento, claves volátiles.
Sueños.
Y ahí me quedé,
sin noción alguna del suelo que anidaba bajo mis pies.
Sin saber comunicarme, porque el resultado se me despistaba..
¿Y qué más daba pues?

Y allí,
anclada,
sola,
me frustraba en el intento por conocer la materia oscura que se pierde tras la codificación absoluta del todo.
¿O tal vez casi absoluta?
¿Cuántos niveles cognitivos podemos conquistar?

La duda me enturbia cual mosquito zumbante...
Es esta sensación de derrota prematura otra vez..
La historia, lo otro, lo que sea, maneja los hilos de la vida, las riendas se desvanecen.

Mujer de poca fe
hay que creer para poder entregarse a la batalla con sed de sangre, tu propia sangre.
De no ser así, no seremos nada, perdedores ante nuestros ojos.
Alguna absurda inspiración nos querrá encaminar hacia la ataraxia.
¿Ataraxia? pamplinas...solo resta la duda.
Ya me arrebaton la maldita gloria,
¿Por qué ahora también mis asideros?

La nube de humo en la que vivo golpea mi cabeza...¿Descanso?

..a medias.. Duermo, o tal vez, vivo

inevitablemente

y acontece un cambio, una lucha, una revolución

amor, poesía y revolución

_________Más aca de los párpados

Podría vivir en un eterno vals pendiendo de su sonrisa
viendo como su rostro se torna historia
y se acrecienta y se hincha su pobre corazón
ante la magnificiencia de su felicidad,
la tuya no, la del otro, la del que miras,
la del que rie...
y tu mano, desconfiada se acerca a la comisura de sus labios
para tocar aquello que anhela cn fervor
y asustada porque todo se vuelva sueño
y ya no sea él sino otro, que no es el tuyo,
o que ya esa sonrisa no sea para ti
o que, quizás
simplemente estés duermiendo
lejos, muy lejos
del extasis de la belleza que vives cuando le miras

atardecer

Eres lo más bello que me he sentido en mi vida.

Lo más profundo
lo más volcado
lo más mágico
y romántico

Y puro
y tierno
y sincero

Eres la historia más maravillosa y bella que tengo para contar.
porque te he amado,
desnuda y sincera.
Sin vacilaciones, ni prisiones.

De crear y creer

Suspendo el juicio acerca de la verdad universal,
porque no me interesa.

Si algo he aprendido de la filosofía es que todo vale,
y que cada uno es libre de elegir el sistema que más le convenga
y ninguno lleva más razón que otro.

Y yo me creo (de crear y de creer) mi sistema, lo contruyo y me vale
me gusta, y es la verdad para mi. La verdad en sí no me interesa, que más da,
¿Acaso tú la conoces?
- No...

Lo que si me interesa es el acto puro de la libertad, desde el
cual construyo a mi antojo. Tomando como base que todo da igual
que al final todos morimos solos, y lo importante es vivir personalmente
tu vida, porque, a fin de cuentas, ¿Qué más da que existan los extratrerrestres?
¿O que alguien piensa que la fe voluntaria es un absurdo?

Yo hago apología de la libertad pura de pensamiento,
porque si tu sistema te satisface, ¿Qué mejor?

Tolero otras ideas, pero a los tontos borregos que no piensan.
¡Autonomía! Yo hablo de individualiadad.

Estos textos no están exentos de moralidad, o tal vez sí, pero mi sistema no.



Gran Lebowsky:
'esos tios eran nihilistas, decían constantemente que no creían en nada'

sin título

Que turbio
y extraño es este presente que nos han dado.

Pero
ninguno contempló la posibilidad de hundirse.

Aun
no nos hemos caido.

Todavía
queda mucho por pelear.

Y pelearemos.

Era un jodido hombre con suerte

El pitillo cayó al suelo y esto le sacó de su estupor. Parecía que la vida le sonreía un poco más cuando el humo conquistaba sus pulmones.
Tenía suerte, era un jodido hombre con suerte, no había sufrido grandes desencantos ni pérdidas, desconsuelos. Pero siempre hay algo que falla, y no es que fuese feo o poco querida, no. Su jodido fatum era algo más inquietante. Su habilidad para encontrar preguntas sin respuestas,
agujeros negros
abismos.
Ansiaba saber...
ni siquiera el barman de turno encontraba una salida ante tal habilidad para hayar preguntas sin respuestas.
Arrojado al abismo,
donde la ciencia resulta insultante, la filosofía una patraña
donde no había mucho más que agachar la cabeza y aceptar.

resistencia

Y el devenir de esta vida tan maravillosa, la mía, me va clamando y yo respondo a su llamada, y me sumerjo en el tiempo de la vida.

Y voy y vengo, con los libros, los trabajos, los amigos, y los cigarros, los descansos, y algún que otro desvelo.

Y me gusta, porque tengo un mundo por delante y ninguna atadura. Tengo ahora un vida por rescribir, un amor que encontrar, lo tengo todo por hacer.

Y ganas, y ansia, de vivir, de despertar y sonreír. Porque adoro salir a la calle y que huela a invierno, y ver a mis amigos y saber que son mi hogar.

retrato

Era una noche de verano, una de tantas en las que el calor era sofocante y el ambiente rezumaba olor a flores y a tierra.

En un porche un hombre reclinado en una hamaca se dejaba seducir por la caída del día.

Sus ojos, cansados, reposaban en el horizonte mientras el humo, suavemente, se deslizaba entre sus labios.

A sus oídos llegaba una lejana algarabía de niños y vida y desde el interior de la casa una radio medio escacharrada despedía notas de jazz.

Había pasado toda una vida, la suya, y su cuerpo ya no respondía igual. Un matiz diferente tintaba su mirada y el peso de los años habían curtido su piel.

En su viejo corazón yacían posos de historia y felicidad. No había en él desasosiego, ni búsqueda. Había jugado su partida y ahora le mecía la quietud.

Para hallar hay que ser libre, no buscar, y ahora él lo era.

Ser sabio cuesta muchos años, cuesta una vida entera.

Nieves

13 Abril 2010