Sin título.

No sale. No se comenta. Necesito hablar, y por eso escribo.

Me repito lo que elijo. Hay cosas que no me repito, y que también están, dentro. A veces, viene bien sacarlas. Arrancarme la piel es lo que quiero. Pienso que si el dolor estuviese patente el siguiente paso sería          irse.

No es que me hastíe. Me hastía solo si lo digo, eso sí. Me cala, con solo ponerle nombre. Por eso ponerle nombre a las cosas es lo más importante. Hay que cuidarlos, elegirlos.

Quisiera escribir hasta llegar. Pero dónde está ese querer, dónde quedará el principio. Las cosas a medio hacer, me inquietan. Contradicciones lógicas dentro de ti. 'Si eres escritor, escribe, no le des mas vueltas'. Esta frase como principio y fin de toda cavilación al respecto. Quizás debiera describir...

Ahora, es el salón. Hay una variedad de 'cada unos'. Las relaciones también son de cada uno, naturalmente. Y hay algo más. Yo aquí, y también mas allá, en la calle. Lo que siento es que estoy a gusto. Lo que pienso, qué a lo mejor no está eso del todo mal. Eso de permanecer, el encanto. Lo conoces, vives, feliz.

Salamanca. Quizás fue por los años universitarios que la trabaron. Él, y todo, también todos los otros, nosotros que vivimos allí.

Conectar, con el folio, es maravilloso. Te lo sacas de dentro al posarlo aquí, así, vertiendo la amalgama del absoluto, que es lo que te atraviesa y nace de ti. Estas a gusto cuando estás honesta, siempre. Contigo y con los otros.

No se la solución pero la intuyo. Y la intuyo porque creo que es lo bueno, lo correcto. Y este sentimiento viene de dentro, por pura duda y debate. Cuestionamiento.

Esto me gusta, esto del control mental, me gusta. Estoy contenta, c'est la vie, mon dieu, c'est magnifique.                                            Patrañas o no, poco a poco, así   se va haciendo llevadero.

Intento agrietar, agrietarme, con las palabras adecuadas, nada más. Creo que en el lenguaje está todo, en los nombres.

Nieves. 1.13